El día 21 de marzo se celebra el Día Internacional de la
Poesía y ese es el día que elijo en 1º de la ESO para comenzar con este género
literario, partiendo del hecho de que la poesía no es saber cuándo nació Zutano
ni murió Mengano; que la poesía tampoco es tener un lazo para cazar metáforas y
otras figuras literarias; del mismo modo que no es contar sílabas. La poesía es
ritmo. La poesía es comunicación. O por decirlo mejor, la poesía es comunicar
con ritmo. La lírica es el género en el que mejor se aprovecha la sonoridad de
las palabras, de su música interior (creo); es en ese género donde a las
palabras se las pone a bailar. Hay muchos bailes distintos que pueden hacer las
palabras. En todos ellos está la poesía. Salgamos a buscarla.
El Día
Internacional de la Poesía llego a clase con una caja vistosa, colorida (yo
utilizo una caja de folios y la forro con un bonito papel de regalo,
reutilizable para otros cursos, por supuesto no es necesario hacerse una al
año). Esa caja llega llena de canutillos de colores variados que no se sabe lo
que esconden.
Al entrar en
clase (y después del ritual de comienzo de las mismas –del que ya os hablaré-)
les anuncio lo que se celebra y que voy a hacerles un regalo. ¿Alguien duda de
que ya están en el bote?
No le doy a
cualquiera cualquier poema, no. Pienso en ellos, en su individualidad, y elijo
el poema que pueda transmitirle algo a cada uno de ellos. Es una clase mágica.
Desenrollan aquel papel, lo leen y quieren compartirlo con los demás.
No hay dos
personas con el mismo poema, eso sería imperdonable. Así, como quien no quiere
la cosa, leemos un montón de poemas, y nos reímos y pensamos por qué habrá
seleccionado este para mí o aquel para mi compañera.
Esto no
sería posible sin las conserjes que me hacen las fotocopias en folios de
colores sin rechistar –todo lo contrario, encantadas- aunque esto suponga un
poco más de trabajo. Pero a pesar de que el blanco es un color, la uniformidad
no lo hace excepcional.
Así
celebramos un bonito Día de la Poesía. Lo mejor: que ven que la poesía no es
algo tan lejano a ellos, que les puede hablar... ¿Cómo lo sé? Pues no me hace
falta hacer ningún examen para saber esto. Lo sé porque a más de uno se lo he
oído decir alguna vez. “Elegí este poema
porque a mí no me gustaba la poesía, Deli me regaló éste y me gustó”, así
de simple y de profundamente lo expresan ellos, ya tienen un primer poema que
les gusta. Después, ellos solos deberán completar su colección, la cuestión es
solo empezar.
Este curso
he tenido una experiencia singular. Cuando la clase había acabado y yo aún
permanecía en el aula recogiendo mis bártulos, aparece por la puerta una alumna
de otro 1º, repetidora (esto ya da mucha información), le digo “pasa, te regalo
un poema”. Sonrió y me dio las gracias cuando yo, sinceramente, esperaba un
bufonazo. Pensé que lo rechazaría, PERO no. Lo cogió y me sonrió. A veces,
después de aquella mañana me la encuentro por el pasillo y me dice “tengo tu
poema en el cajón de mi mesita”, la que sonrío soy yo, le digo, “léelo” y
¿sabéis lo que me dice? “Lo he leído unas cuantas veces”.
Volviendo a
lo que estaba, a mí el Día 21 de marzo siempre me pilla a mitad de otro tema (“El
Cuentacuentos”) así que ahí se queda de momento nuestro acercamiento a la
poesía.
Cuando
acabamos esa unidad, nos adentramos en la Poesía. ¿Qué hacemos para acercarlos?
De todo.
El primer
día aparezco, como siempre, cargada de libros de poesía. Hablamos de ellos, los
miramos, leemos un poco de aquí y de allá. Puesto que acabamos de hacer el
cuentacuentos, leemos a León Felipe...
Sé todos los cuentos
Yo no sé muchas cosas,
es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre...
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos...
y sé todos los cuentos.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre...
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos...
y sé todos los cuentos.
... y algunos versos que hablan de poesía (y de
no rendirse)
XXI
¿Qué es poesía?, dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¡Qué es poesía!, ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.
¿Qué es poesía?, dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¡Qué es poesía!, ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.
Gustavo
Adolfo Bécquer
‡‡‡‡‡
...La
poesía es como el viento
o
como el fuego, o como el mar.
Hace
vibrar árboles, ropas,
abrasa
espigas, hojas secas,
acuna
en su oleaje
los
objetos que duermen en la playa
José
Hierro
‡‡‡‡‡
La
poesía es un sabroso vino
De
la imaginación,
Que,
moderado,
Alegra
el espíritu,
Regala
el entendimiento,
Deleita
la fantasía
Y
menoscaba la tristeza.
Bernardo
de Balbuena (1568-1627)
‡‡‡‡‡
La
poesía es un arma cargada de futuro
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
Gabriel
Celaya
NO TE DETENGAS
No dejes que termine
el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...[1]
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...[1]
Walt
Whitman (atribuido)
Los
días sucesivos voy mostrando libros, y recitales, a la par que proponiendo
actividades. (No he dicho que tenemos libro de texto y lo usamos. Nos gusta, o
me gusta a mí, ahí tienen la información recogida y ordenada, es su manual de
consulta y estudio, el lugar al que irán si se pierden y no encuentran el
camino. El lugar al que van cuando no pueden asistir a clase).
En
fin este era otro tema, estábamos con los libros recomendados. Por ejemplo, si
quieren escribir poesía, deben leer su primer ensayo (qué palabra tan grande
ésta); José Luis GARCÍA MARTÍN: Lecciones de poesía para niños y niñas
inquietos, Ed. Visor.
Este
curso algunos alumnos me han recomendado a mí la antología de Vinces Vives que
leyeron en sexto en algunos colegios. Genial. Tienen un libro de poesía variado
en su Biblioteca personal, es ideal.
También
este curso tuvimos la suerte de contar con dos poetas que se acercaron a ellos
y les abrieron un sinfín de posibilidades.
Saray Alonso fue alumna del Carreño
Miranda y ya va por su tercer poemario. Muy cercana. La ven real, algo que
podría ocurrirles a ellos mismos. Para
preparar su visita cogimos “Me gusta cuando callas” de Pablo Neruda, “El
Desayuno” de Luis Alberto de Cuenca y “Me gustas” de Saray para hacer nuestro
propio “Me gusta” y para ver así la intertextualidad. Al igual que ocurre con
las muñequitas rusas, unos textos nacen de otros, son fuente de inspiración.
En
2018 Saray Alonso ha presentado su tercer poemario Rotos y descosidos. Lo
hizo en Avilés y me invitó a mí, su tutora en segundo de Bachillerato a ser su
maestra de ceremonias. Se me ocurrió proponérselo a algunas de mis exalumnas,
hoy en 2º de la ESO, e incluso a las actuales y para mi sorpresa aceptaron,
recogieron el guante que les lancé. Un sábado de vacaciones asistieron a una
presentación de un libro de poesía, a la presentación de este libro de poesía
del que estamos hablando para recitar poemas de su libro anterior Cuando
tú ya no, si esto no es poesía que me expliquen lo que es.
El
otro poeta fue Raúl Vacas (gentileza
de la Editorial Edelvives, con su Eso y Esto), ingeniero de la poesía,
artesano de las palabras. Con sus sorprendentes creaciones les muestra que la
poesía está en todas partes y que nos la podemos fumar o tomar como
analgésico... Es muy necesario que conozcan poetas que hablen su lenguaje.
Con
esta unidad también jugamos al POÉTICO
AMIGO INVISIBLE. Se trata de dejarse versos de distintos poemas, de
distintos autores, con los que luego haremos un caligrama.
Recitamos
poesía, para eso visionamos algunos recitales de jóvenes poetas, y la recitamos
siguiendo el patrón que mi admirado compañero Carlos Botamino ha preparado
(presentación, recitado, análisis y conclusión). Como hiciéramos para el
cuentacuentos, hacemos una invitación para sus casas, para que practiquen
delante de sus familiares a recitar el poema que ellos han elegido para la
ocasión.
Leemos
y escribimos haikus. Los maravillosos haikus de Mario Benedetti, los de Mar
Benegas... Escuchamos a Enrique Páez en youtube explicando qué son y cómo se
hacen. Finalmente, los hacemos.
No
hay dos cursos académicos iguales, porque las circunstancias nunca lo son. En
éste cayó en mis manos Postales para un año de QUARENGHI,
Giusi y Anna CASTAGNOLI (Ed. A buen paso, 2017). Precioso. Formato postales. En
algunas, que no en todas, un haiku, como en invierno:
Tiempo de
estrellas
que abandona
el cielo
Fugaz
caída.
Entonces
decidí pedirles doce haikus, uno por cada mes. Confieso que esto lo hice mucho
antes de adentrarme en poesía, lo propuse en octubre, para que llegado abril
tuvieran mucho adelantado. Los más cumplidos lo tenían; los más rezagados
tuvieron que hacerlo “tarde, mal y nunca” que se dice. ¿Qué le vamos a hacer?
La mayoría lo hacen.
Con
ellos hemos creado nuestro libro-acordeón que contiene un haiku para cada mes
del año y una biografía que había de ser lo más poética posible. Expondremos
los resultados. Adelanto que hay verdaderas joyas. Ahora los queremos grabar y
hacer vídeo-poemas, pero el tiempo nos está pisando los talones y el telón está
a punto de levantarse, porque, señores y señoras, aún nos queda el teatro y la
función está a punto de comenzar.
Pasen
y vean (eso será para otra entrada).
 |
| Una prueba más de que la poesía llega. |
No hay comentarios:
Publicar un comentario